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冬天来的时候，画室的暖气总不太够用。安屿找了块旧毛毯，裁成两半，一半给安辞铺在椅子上，一半自己用，毛茸茸的边边角角蹭着脚踝，倒也暖了不少。
那天安辞在画窗外的雪，笔尖刚触到纸，就被冻得缩了缩手。安屿见状，转身从包里掏出个保温杯，倒了半杯姜茶递过去：“我妈煮的，说驱寒。”姜味混着红糖的甜，顺着喉咙滑下去，安辞忽然发现，安屿的手比她的还凉，指节冻得有点发红。
“你怎么不喝？”她把杯子往安屿那边推了推。
“我不爱吃姜。”安屿说着，却还是接过去抿了一小口，“但你喝了就好。”
雪下了整整两天，画室的玻璃窗上凝了层薄霜。安辞闲着没事，用指尖在霜上画小房子，安屿就蹲在旁边，帮她补上门窗和烟囱，画到最后，竟连成了片小小的村庄，屋顶上都堆着厚厚的雪。
“等雪停了，我们去村外的石桥上画画吧。”安辞看着霜画的村庄，忽然说。
安屿点头时，睫毛上沾了点从窗外飘进来的雪沫：“记得带上那盒钴蓝，雪后的天会特别蓝。”
雪停的那天，阳光好得晃眼。两人踩着没过脚踝的雪往石桥走，安辞深一脚浅一脚地，时不时要抓住安屿的胳膊才站得稳。走到桥中央，安屿忽然停下来，指着远处的林子：“你看，那棵老松树的枝桠上，雪堆得像朵云。”
安辞顺着她指的方向看去，果然像极了。她刚支起画架，就见安屿从包里掏出个保温桶，打开时冒着热气——是两碗酒酿圆子，圆子滚圆滚圆的，浮在甜酒里。
“刚出锅的，凉了就不好吃了。”安屿把勺子塞进她手里，自己捧着碗，边吃边看她画画。
安辞的笔尖在纸上移动，画着雪后的天空，画着石桥的栏杆，画着远处像云的雪堆，最后，在画的右下角，添了两个并肩站着的小小身影，手里都捧着热气腾腾的碗。
“画好了？”安屿凑过来看，忽然笑了，“我们的圆子还冒着热气呢。”
风从桥洞穿过去，带着雪的清冽。安辞看着安屿被热气熏得微红的脸颊，忽然觉得，冬天好像也没那么冷了。那些藏在姜茶里的迁就，旧毛毯的温度，还有雪地里慢慢踩出的并排脚印，都像暖炉里的炭火，一点点把日子烘得软软的，带着甜。
回去的路上，安辞的画夹里，多了片被雪压过的松针，夹在画着石桥的那一页。安屿看到了，没说话，只是从口袋里摸出颗奶糖，剥开糖纸塞进她嘴里。
甜味在舌尖散开时，安辞想，或许最好的画，从来都不用刻意去构思。就像此刻，雪在化，风在吹，身边的人在笑，而这些，本身就是最该被画下来的瞬间。
开春后，画室窗外的老槐树抽了新芽，嫩绿色的叶子在风里晃，像挂了满树的小铃铛。
安辞迷上了画昆虫，总蹲在树下看蚂蚁搬家，手里的速写本上画满了圆滚滚的蚂蚁、展翅的七星瓢虫。安屿嫌地上潮，就搬了张小板凳给她，自己则坐在画室门口，对着她的背影画——画她被阳光晒得发亮的发顶，画她握笔时微微翘起的小指，画她发现一只罕见甲虫时，眼睛瞪得圆圆的样子。
“你又画我！”安辞回头时抓了个正着，气呼呼地跑过来抢画本，却被安屿举得高高的。“给我看看嘛。”她踮着脚够了半天，忽然发现安屿的帆布鞋上沾了片槐树叶，就伸手去摘，指尖不经意擦过她的脚踝，两人都顿了顿。
安屿先移开视线，把画本递过去：“画得不好。”安辞翻开一看，每一页的角落都有个小小的“屿”字，像盖了个专属印章。
那天傍晚，她们在画室整理画具，翻出了去年冬天画的雪桥。安辞忽然提议：“我们把每个季节的画都整理成一本画册吧？”安屿点头，从柜子里翻出个硬壳文件夹，封面是她们一起捡的树皮，粗糙的纹理里藏着岁月的样子。
“春天就画槐树和你的小虫子，夏天画傍晚的火烧云，秋天补画那片银杏林，冬天……”安屿翻到雪桥那页，忽然笑了，“冬天就画圆子的热气。”
整理到一半，安辞发现少了张画——是去年安屿画的、带她围巾的雪夜。她正着急，安屿从自己的画夹里抽出来递给她：“我替你收着呢，知道你马虎。”画的背面多了几行字，是用钢笔写的：“2023年冬，雪夜，阿辞的围巾有草莓味。”
安辞的脸腾地红了。那围巾确实是草莓图案的，她自己都没注意过味道。
槐花落的时候，像下了场白色的雨。安辞站在树下，张开画本接住飘落的花瓣，安屿走过来，往她头发里别了朵完整的槐花：“这样，你就和画里的春天一样了。”
风一吹，花瓣簌簌往下掉，落在她们的画本上、肩膀上。安辞低头，在刚画的蚂蚁旁边，添了朵小小的槐花，旁边写着：“今天的风，是甜的。”
安屿凑过来看，笔尖在她写的字旁边，画了个咧嘴笑的小人。
原来春天最好的颜色，从来不止是新绿。还有落在发间的槐花，藏在画里的字迹，和身边人眼里，比阳光还暖的笑意。
